Consistencia de Otro Ser

El hombre está hecho de momentos, de pisadas de tiempo, de espacios sin recuerdo.
El hombre está hecho de viento… de nostalgia, de sombrero.
El hombre está hecho de bisagras, de ladrillos, de ventanas.
El hombre está hecho de poesía, de versos, de palabras.

El hombre está hecho de café, de aguardiente, de tabaco.

El hombre está hecho de bebida, de compañía, de soledad.

El hombre está hecho de mundo, de luna, de universo.

El hombre está hecho de revolver, de tiro, de bala.
El hombre está hecho de mandioca, de perejil, de avellanas.
El hombre está hecho de música, de raptos, de locura.
El hombre está hecho de mañanas, de vestidos, de calandrias.
El hombre esta hecho de esperanzas, de silencios, de mañanas.
El hombre está hecho de firmeza, decisión, de promesas.
El hombre está hecho de llantos, de sonrisas, de penas.
El hombre está hecho de madera, de cruz, de Magdalena.
El hombre está hecho de recuerdos, de fuerza, de montaña.
El hombre está hecho de ternura, de protección, de guerra.
El hombre está hecho de barro, de maiz, de guitarra.

El hombre está hecho de suicidios, de inocencia, de condena.

El hombre está hecho de pensamiento y almohada...

El hombre está hecho de pura nada.

Diario de Retiro

Me parece extraño todo lo que sucede en la vida. Me parece extraño todo lo que no sucede en la vida. La gente suele juzgar antes de tiempo... Una práctica nefasta, pero necesaria que se ha logrado imponer a la razón. Esta vez, sentado en el banquillo me encuentro yo, como un demonio ante la saga de Dios. Todos cometemos errores, estoy seguro que lo mío no ha logrado ser ningún error y no me arrepiento de lo que hice, ni de lo que dejé de hacer. (Sólo se puede matar a quien se deja matar) hay quienes necesitan que quede como el malvado de alguna serie de suspenso, de una serie policíaca o de terror. No lo soy. Hay cosas que lo justifica el amor. No soy un egoísta si digo estas palabras o, un personalista porque piense de esta manera... Cada persona tiene una verdad para cada cosa, un punto a parte para cada historia. Me molesta mucho que se confundan las cosas, que no se sepan guardar los secretos o que se tomen atribuciones de juez, cuando nisiquiera tienen el don del entendimiento. Me molestan muchas cosas, cosas mías, más que todo, mías. No soy perfecto y lo he dicho millones de veces, todavía cometo errores que quizá me pongan a la par con algunas cosas que detesto. Si hay que juzgar a alguien en la vida, hay que saber juzgarnos primero a nosotros mismos. La amistad la valoro, pero desde mi fortaleza interna. No necesito de amigos, no me interesa mucho caerle bien a las personas o no. Lo que sí me interesay quizá demasiado es poder ser una amigo para alguien, un verdadero amigo, de esos que solo existen en las mitologías sociales.

Debo reconocer que el día de hoy me he sentido Extraño. Extraño porque hay cosas que no he logrado entender. Supongo que nadie puede conocer a las persoans en su totalidad. Pensé que podi hacerlo y una vez más me equivoqué y de la menera más estúpida. Lo siento mucho, pero estoy convencido que hay cosas que solo pasan cuando las personas las concienten. Quizá ese haya sido mi error, pensar que las personas pueden adecuarse al momento y optar por la conversacion antes que por el ridículo.

Discúlpenme si les hiero la suceptibilidad, si con esto les digo que su amistad no me interesa o que realmente no me interesa la gente que quiera ser más de lo que realmente es, dentro de la vida de otras personas, pero, detesto la mentira y la hipocrecía de la gente. Es algo que jamás lograré aceptar mientras todavia mantenga en pie lo que soy.

He optado por retirarme aunque he pensado siempre que los adioses son excusas de cobarde retirada, camuflaje perfecto de nuestra cobardía. No vale la pena vivir muchas veces inmerso en la soledad, el dolor, la incomprensión, la desventura, la falsa vida. Me parece extraño el amor, la razón y la melancolía. Me parece extraño todo, este día. La luna que se asoma y pinta mi nostalgia, el viento que sopla y despeina mi esperanza, el recuerdo que agrieta cada rincón de mi alma. Para que existen los momentos? Acaso son realmente retazos de tiempo? La vida es la secuencia inevitable de las aguas de un río que no terminan sino en la mar.
Me siento triste, confundido, devastado. Las cosas no han salido como deberían de hacerlo y la culpa ha hecho de mi valor un estado de mediocridad y estupefacción. No me arrepiento de nada y tú lo sabes bien. No existe culpa donde hay perdón.
He buscado siempre una excusa para todo. Una excusa para mantenerme vivo cada día, para despertar un día más en este mundo, para desdoblar mi tristeza, para alargar mi sonrisa, para rendirme en la vida, para seguir luchando, para llorar, para pensar, para soñar, para escribir y decidir mi silencio. Ahora pienso que he hallado la excusa perfecta para decir adiós, para retirarme al Himalaya de mis adentros, ser anacoreta de mi silencio y encontrar la verdadera razón de mi existencia. Me voy, esta vez para siempre jamás, sin boleto de retorno, sin pena ni gloria, sin más razón para decir Adiós.

Principio a Medias

Medio Beso...

Una mirada.

Media hora...

Silencio de Campana.

Media Sonrisa...

Una Semana.

Media Ternura...

Una Palabra.

Media Caricia...

Una fe Vaga.

Medio Mundo...

Un Sueño Mudo.