Querida: AMMY...GA.
He tratado de ver más allá del silencio y me he topado con una imagen incierta de lo que en realidad quiero… he buscado en cada recodo, en cada intersticio de la locura , algo que realmente llene mis espectativas , pero aquí me tienes, siempre solo, o a media tinta… sabes? Te escribo no porque sienta que mis palabras sean para ti… no tengo a quien escribir… quizá suene egoísta, pero almenos, es lo que quiero decir: y ese algo que tarde o temprano tendrá que dejar de fingir… He atrapado los días entre mis manos como si fueran mansas mariposas y he descubierto el verdadero color del verano… no el verano aquel donde se busca refresco o se sumerge las patas en el agua… sino ese, que llena de calor tus pensamientos y tu alma misma de playa y serenidad .
Hay muchas cosas que he buscado y muchas otras que he dejado olvidadas en el bolsillo trasero del pantalón… cuánto quisiera, amiga… que todos los días fueran hoy, quizá así no sabría mucho del dolor y me olvidaría que aun espero otro corazón.
Muchas veces suena patético decir que uno está muerto cuando en realidad anda y anda descalzo por la vida… sería mejor decir que está ausente? Aunque de todas maneras creo que la ausencia tb es una especie de muerte, con la única diferencia (de que la ausencia guarda una esperanza)… a veces digo cosas tontas y callo las que realmente importan… soy un dado sin as, un trabalenguas al reves, una mancha en el lente, soy muchas cosas y nada a la vez… muchas veces siento ser un acertijo… un prototipo de incógnita en la vista y en la respuesta de quienes me rodean… se que no eres de ese ciclo… las lineas de mis manos han trazado mis caminos y han hecho quel orgullo se siente a la orilla y espere como un inocente niño… alguna palabra o algún acto que me condene nuevamente a esta soledad.
Amiga mía… la soledad es a veces la muerte misma… o la muerte misma es a veces una soledad de la cual no se puede escapar… no me atormenta nada de eso, no se equivoque al pensarlo. La filantriopía está en nuestras manos y nuestras manos están en Dios… después de todo si no somos instrumentos del creador, lo venimos siendo del propio destino que no es otra cosa que lo anterior.
Sueño así como muchas otras ovejas que un día de todos éstos, dejaré de ser un número más en el insomnio del creador y pasaré a ser el descanso que anda esperando.
Quisiera pedirte que me regales días en enero… o quizá primaveras en abril… pero quizá tb pida demasiado… porque sé que no se le pueden pedir peras al olmo… o aceitunas a la vid… no sé por qué escribo lo que escribo… solo escribo y me lleno de palabras o me libero de ellas… no lo sé… la imprfección me ha ido haciendo una especie de alucinacion, un esquema cuántico en la paradójica perjuria de lo irreal… soy un número mixto que no se sabe sumar… maldita sea… creo que el tiempo se ha hecho en mi alma un lunar… y me molesta… me molesta tanto que veo la meta y no deseo llegar… no quiero hacerlo… solo quiero mirar… desde aquí… esperar a que alguien regrese aunque jamás haya partido de mi vida… me hace sentir bien pensar que espero a alguien aunque sepa muy en el fondo que nunca jamás, va a llegar.
Te quiero mucho amiga mía… quizá suene estúpido… pero no diré que es la verdad o que es una mentira… es una sola palabra que en tus oídos encontrará su lugar; o en tus labios sabrá ella misma lo que significa.
Gracias por tu tiempo.
Vladimir.
